Поэт

Слетает с уст пелена
Ажурной балладой в ночи,
Слезой истекает строка,
Струна лунным светом звучит.

Где дроком укрыты луга,
Где падуб могучий стоит,
Где, вечностью через века,
Голос поэта звучит.

Не слышать людям его,
Не ведать значения строф,
В очах их извечно темно,
Не зрят они тропы веков.

Юдо́лью им горе и страх,
Что рождены от тщеты,
Явив себя, сразу же в прах,
Нисходят у крайней черты.

Иная поэта судьба,
Он венчанный долей иной,
Пред ликом его тишина,
Но Дивный народ за спиной.

Он жнец в полях наших душ,
Лампада у ликов святых,
Он тот, благороднейший муж,
Что вечно живее живых.

То ветром бежит в небеса,
То соколом падает вниз,
Расправив собой паруса,
Он гонит по волнам ладьи.

Плетёт поцелуев узор,
Сердца наполняя весной,
А сам же, потупивши взор,
Хранит в себе вечный покой.

Среди бесконечных лугов,
Он дремлет, укрывшись росой,
Ткёт рифмы среди облаков,
В ночи над речною косой.

У самого входа туда,
Где замков высится стать,
Где у пристани сонно суда,
Тысячи лет уж стоят.

Где празднует ночью и днём,
La Belle Dame sans Merci любовь,
Потир её полон огнём,
А род её – древняя кровь.

И горе тому, кто в бреду,
Поэтом, не будучи, всё ж,
Увидит её красоту
Почувствует ласк её мёд.

Извечно в слепой немоте,
Скитаясь, как дух, как быльё,
Он будет бродить в темноте,
Мечтая увидеть её.

Поэт же коснувшись струны,
И рифмой соткав свет луны,
Вернётся к лугам той страны,
Где Alba-gens рождены.